Facendo seguito agli articoli precedenti sul dilagare degli incendi in una vasta parte d’Europa, continuiamo a proporre contributi di un dibattito a più voci sulle possibili modalità di prevenire e prepararsi per gli incendi prossimi venturi. Molto ricco, in questo senso, è il dibattito spagnolo, con opinioni e approcci spesso discordanti, ma che trovano un minimo comune denominatore nella critica al modello di piantagione o riforestazione monocolturale.
La Spagna è di nuovo in fiamme. Brucia come ogni estate. E come ogni estate, il dibattito pubblico è pieno delle stesse parole: disboscamento delle foreste, cattiva gestione, mancanza di mezzi, cambiamento climatico. Non nego che tutte queste affermazioni siano, a loro modo, vere. Ma c'è qualcosa che quasi mai viene menzionato e che penso che, immersi in questa ruota del criceto che brucia e non smette di girare, sia la chiave che ci manca. L'antropologo e cibernetico Gregory Bateson ha affermato che i grandi problemi del mondo nascono dal conflitto tra il funzionamento della natura e il modo in cui gli esseri umani pensano. Questi incendi vengono a dirci qualcosa a riguardo? Questi incendi, chiamati “di nuova generazione”, sono un fatto che deve essere semplicemente e chiaramente combattuto? O forse sono un sintomo con cui converrebbe iniziare a dialogare? Perché il panorama ecologico critico che abbiamo creato ci sta spingendo a guardare il mondo in modo diverso, che ci piaccia o no. Adesso.
Una foresta nel suo stato maturo non è una semplice presenza di vegetazione. È un sistema relazionale complesso e, nel caso in questione, un meccanismo idrologico efficiente. Raccoglie acqua, la trattiene e la rimette in circolo, mantiene l'umidità nel terreno e nella vegetazione del sottobosco durante i mesi secchi, ecc. È proprio questa capacità—non l'assenza di vegetazione—che rende una foresta resistente al fuoco, il che rende la natura, nella sua versione più evoluta, la migliore prevenzione dei disastri. Ernst Gotsch, ricercatore e agricoltore svizzero con sede in Brasile, afferma che "non siamo la parte intelligente del sistema, ma parte di un sistema intelligente." Il nostro ruolo dovrebbe iniziare ad allinearsi all'applicazione di metodi che catalizzino il processo di escalation verso quella maturità. Fermare quell'arrogante tentativo di prendere possesso di quell'intelligenza e imparare ad accompagnarla, a farla fiorire. Ed è proprio qui che emerge un’idea che ritengo fondamentale e che quasi mai mettiamo sul tavolo: quella di imparare a fidarsi del fatto che la vita sa come indirizzare il suo cammino verso il posto giusto. Come società, soffriamo di una totale mancanza di fiducia nel fatto che sia la vita a guidarci e che, alla fine, sappia cosa è meglio per noi. Voltare le spalle a questa realtà, o addirittura contrastare quell’insieme di processi che da milioni di anni si svolgono senza il nostro intervento, è ciò che ci rinchiude nella solitudine più profonda. Una solitudine nei nostri stessi corpi, tra coloro che ci circondano e nel sistema ecologico di cui facciamo parte. È lì, in quell’isolamento, che ci troviamo davvero indifesi, vulnerabili.
C'è un esempio, di scala distante ma molto fertile come immagine, che aiuta a capire fino a che punto un ecosistema può arrivare nella sua massima espressione. L'Amazzonia non si limita a esistere all'interno del clima che le è stato dato, ma genera una buona parte delle condizioni di cui ha bisogno per perpetuarsi. Attraverso la traspirazione dei suoi alberi, la foresta rilascia enormi quantità di vapore acqueo che viaggiano nell'atmosfera formando quelli che sono noti come “fiumi volanti”, correnti di umidità che superano il flusso stesso del fiume Amazzonia e che portano la pioggia non solo in aree lontane del Sud America, ma anche nella foresta stessa. Mantenendo il suo ciclo. Collegando il divario tra l'Amazzonia e il Mediterraneo, penso che questo illustri qualcosa con cui dobbiamo iniziare a fare i conti: un sistema ecologico maturo non si limita a resistere al suo ambiente. In una certa misura, lo modella a suo favore. La domesticazione dell'acqua è una caratteristica della foresta ancestrale, o tale domesticazione è uno dei fini ultimi con cui la vita crea una foresta?
Il problema è che gran parte della foresta mediterranea spagnola non è in uno stato maturo. Se restiamo sull'area mediterranea – va notato che la Spagna è un territorio estremamente diversificato, con biomi e climi molto diversi, e ogni area ha una propria traiettoria di maturità ecologica verso cui tendere – una grande parte della nostra massa forestale, generalmente composta da pini (pino di Aleppo, resina) non è una foresta consolidata: è una fase regressiva [foresta che ha subito una perdita di complessità strutturale, di biodiversità e biomassa], un passaggio intermedio verso quella che, in molte aree, se lasciata evolvere, diventerebbe un boschetto di querce o una foresta mista – lecci, sughere, pini pinea, ginepri, ecc. – più densi, umidi e stabili. La foresta di pini ha storicamente svolto una funzione di rimboschimento rapido, ma una fitta foresta di pini, senza quel corteo di vita diversificata al suo interno, è anche uno dei sistemi con le peggiori prestazioni davanti al fuoco: brucia rapidamente e brucia intera. Ed è proprio qui che sorge il dubbio: concentrando le nostre politiche sul mantenimento di quella fase regressiva — contenendola, sostenendola anno dopo anno, senza altro obiettivo se non quello di evitare che peggiori — non stiamo forse perpetuando il fatto che il nostro limite massimo rimanga sempre quello stesso stato regressivo? E molto probabilmente, con il cambiamento climatico che accelera la pressione, non solo non riusciremo a mantenerlo, ma finiremo per fare passi indietro. Ma se considerassimo la pineta come un potenziale bosco di querce e destinassimo lì risorse e investimenti? Riusciremo a superare quel limite che ci siamo prefissati?
Einstein affermò, dopo la Seconda Guerra Mondiale, preoccupato per la direzione che stava prendendo il mondo, che "non possiamo risolvere i problemi usando lo stesso tipo di pensiero che abbiamo usato quando li abbiamo creati". Se continuiamo a guardare le nostre foreste con lo stato d'animo che ci ha portati fin qui, continueremo a rotolare, ancora e ancora, su questa ruota infuocata del criceto. Che si tratti del Mediterraneo, dell'Atlantico, delle montagne, delle Isole Canarie subtropicali o di qualsiasi altra regione climatica planetaria, ciò che non cambia è il principio: identificare qual è lo stato maturo di ogni sistema e lavorare per elevarlo, invece di limitarci a gestire la sua versione degradata.
Se analizziamo la relazione tra investimenti nelle politiche di estinzione [degli incendi] e le aree bruciate, vediamo che, in Spagna, secondo la ASEMFO [Asociación Nacional de Empresas Forestales de España] e il Ministero per la Transizione Ecologica, la spesa per l'estinzione è rimasta praticamente stabile, intorno ai 417 milioni di euro all'anno, dal 2009. Tuttavia, questi investimenti continui non hanno impedito all'area bruciata di registrare oscillazioni sempre più drastiche, raggiungendo picchi che superano di gran lunga i 300.000 ettari nelle stagioni peggiori. E negli Stati Uniti, secondo dati di agenzie federali, tra il 2014 e il 2023 la spesa per la lotta dei vigili del fuoco è aumentata del 268% rispetto ai tre decenni precedenti, mentre l'area bruciata è aumentata del 131% nello stesso periodo. Tendenze che sono anche confermate dalla consultazione di dati provenienti da paesi come Portogallo, Grecia o Australia. Tuttavia, esaminando la natura delle masse forestali che soccombono a questi eventi in Spagna e negli Stati Uniti, i dati rivelano che l'incidenza e la virulenza degli incendi sono drasticamente inferiori nelle foreste mature ben conservate. Nel caso della Spagna, incrociando le Statistiche Generali sugli Incendi Boschivi (EGIF) con i dati dell'Inventario Forestale Nazionale, è evidente che la stragrande maggioranza dell'area colpita da grandi incendi corrisponde a una riforestazione omogenea e al degrado della macchia, mentre le foreste native mature di latifoglie rappresentano a malapena tra il 10% e il 15% del totale bruciato. D'altra parte, in termini di prevenzione, è importante valutare l'effetto di rimbalzo che la foresta esercita quando le vengono applicati i 'compiti di sanificazione', poiché gli interventi volti a pulire il sistema semplicemente deregolano i processi interni della foresta. Con le piogge, questo suolo nudo sviluppa una vegetazione pionieristica a rapida crescita, che diventerà un combustibile altamente infiammabile in periodi di siccità. Interrompendo il processo di maturazione, il sistema perde la sua autonomia, costringendolo a ripetere le azioni in modo ricorrente. Si rischia, quindi, di fissare nel tempo, o addirittura di aumentare nel lungo periodo, i costi destinati alla prevenzione.
Ora vorrei soffermarmi su qualcosa che, dalla mia esperienza professionale, mi sembra essenziale. E trovo una certa somiglianza negli approcci tra la gestione dei parassiti agricoli e quella della foresta regressiva. Quando una coltura o un agrosistema diventa squilibrato, dal punto di vista convenzionale, la reazione è sottrare, pulire, rimuovere: rilevo il parassita, quindi lo elimino. Con questo schema di comportamento, un sistema fittizio finisce per consolidarsi, con un'apparente biomassa — quella delle nostre colture — ma con una semplicità ecologica quasi desertica: senza insetti, animali o altre piante, e con un microbiota impoverito. Accade che la semplificazione del sistema porti a uno squilibrio, che stimola la proliferazione della peste nel sistema, tra gli altri esseri, poiché la tendenza della vita è ad accumulare più vita, salendo verso la maturità ecologica in direzione della foresta. Se affrontiamo questi processi con un atteggiamento conflittuale, credetemi, la vita diventa un calvario. Perché non vinceremo mai quella battaglia. Scommetto che qualsiasi agricoltore in questo paese abbia sentito la pressione di essere sottoposto a questo circolo vizioso. In questo siamo davvero una grande fratellanza. Negli ultimi tempi sono state generate diverse correnti agronomiche (agricoltura rigenerativa, agroforestazione sintropica) dove la chiave è stata quella di integrare nella propria visione il modello della foresta per uscire dalla propria particolare “ruota da criceto”, partendo dal presupposto che l’introduzione della vita sia ciò che porta alla resilienza e alla stabilità. Un parassita che non viene eliminato, alla fine attirerà il suo predatore, che a sua volta attirerà altre forme di vita che entrano in contatto con lui, aumentando la biodiversità e l'abbondanza. Sebbene sia vero che i metodi di applicazione siano più complessi e non basati sul 'laissez-faire', la lettura di fondo rimane la stessa. Beh, qualcosa di simile è successo con gli incendi nelle foreste regressive. Allo stesso modo della peste, l'incendio viene a darci informazioni concrete, ovvero che il sistema bruciato, così com'era, non era in grado di garantire le condizioni ecologiche né di soddisfare i propri obiettivi di maturazione.
Se c'è fuoco, non è tanto una questione di quanta massa vegetale si accumula, quanto di quanto sia semplice o complessa quella massa. Una foresta di pini densa e continua può accumulare molta biomassa, ma è strutturalmente semplice: uno strato unico, suoli degradati che non filtrano né trattengono, poca diversità di specie, nessuna discontinuità di umidità che interrompa la diffusione. Una foresta matura di lecci può accumulare la stessa biomassa, ma la sua complessità – strati diversi, specie diverse, chiazze di umidità, suolo vivo – è proprio ciò che rallenta il fuoco invece di alimentarlo. Non è la quantità a decidere se un sistema brucia facilmente, ma il grado di diversità e complessità strutturale. Se la foresta matura è una abbondanza in armonia, formata da un accumulo modellato e diversificato, non è, in breve, una pulizia sistematica o una semplice riduzione di massa il modo per avvicinarsi a lei. A questo punto, vale la pena ricordare che nessuna complessità è una garanzia assoluta. In caso di siccità e venti sufficientemente estremi, anche i sistemi più maturi e complessi possono bruciare gravemente. La chiave è che, di fronte allo stesso scenario di siccità e vento, un sistema semplice e omogeneo brucia molto più facilmente, rapidamente e in maniera più virulenta rispetto ad uno complesso e variegato, ed è proprio questo che possiamo cambiare.
La cosa interessante – e lo dico dalla traiettoria di 17 anni di crescita nella policoltura biologica e 6 anni nella rigenerazione – è che il processo stesso di elevare la maturità ecologica di un sistema è di per sé un apprendimento relazionale. Non solo tra le persone, ma anche con le forze della natura, che naturalmente tendono a quegli stati di maggiore complessità. Quella spinta verso l'alto verso la foresta matura diventa un processo che, nel suo avanzamento, è auto-propulsivo: più la abitiamo, più ci allineiamo con essa e meno risorse esterne ci servono nel tempo per sostenerla. Sta a noi scegliere se nuotare controcorrente o approfittarne a nostro favore. E ci sono i dati che dovrebbero metterci maggiormente alla prova in termini di politiche pubbliche: non abbiamo bisogno di tante risorse come pensiamo, non quando comprendiamo bene il processo ecologico che vogliamo accompagnare. La società che vi partecipa non solo spende meno nel corso del tempo, ma scopre anche i propri legami e la propria capacità di essere funzionale all'interno della natura, e questo—ben lontano dall'essere un'aggiunta sentimentale—è ciò che sostiene queste politiche nel tempo, perché genera comunità, radicamento nel territorio e significato nei processi viventi. L'antropologo Eduardo Viveiros de Castro, riferendosi alla visione del mondo di alcuni popoli ancestrali con profondi legami con la natura, sostiene che il visibile e l'invisibile dipendono dalle capacità di chi percepisce. Dovremmo chiederci quanta capacità di percezione, tipica della nostra condizione umana, rimanga atrofizzata dal nostro modo di vivere e fino a che punto, immersi in questi processi ecologici, possa essere stimolata a comunicare meglio con il mondo. Conosciamo in dettaglio la velocità con cui un incendio avanza, gli ettari che consuma e la sua ricorrenza. Ma quale capacità abbiamo per rigenerare? A che ritmo? Come società non abbiamo generato – né preservato – una cultura popolare che risponda a queste domande, un insieme di conoscenze indipendente dalla burocrazia, dalle voci di bilancio o dal colore politico di chi governa. E il fatto è che la posizione da cui osserviamo ciò che accade è fondamentale.
Non è la stessa cosa interpretare un incendio come un rapporto di forze, in cui entrano in gioco l’avanzata del fuoco contrapposta alla nostra capacità di rigenerare, e contemplare lo stesso processo, in cui entrano in gioco l’avanzata dell’incendio contrapposta alla nostra incapacità di reagire e al nostro totale smarrimento. La differenza è sostanziale, senza nemmeno togliere un briciolo al dramma che un incendio comporta comunque. Saremmo sorpresi di quanto facilmente un sistema degradato possa rigenerarsi quando vengono applicate buone pratiche, o semplicemente quando la pressione viene rimossa. Qualcosa che ho imparato nei miei incontri con persone dedicate alla rigenerazione naturale e sintropica è la serenità e la fiducia che queste esperienze portano a ciascuna, sentendo nella propria carne la certezza del potenziale con cui qualsiasi spazio degradato può risalire verso la maturità. Il processo è di per sé un potente generatore di autoconsapevolezza, ottimismo e amore per sé stessi. Quindi, nulla è perduto, tutto è latente, in attesa.
Se qualcuno può vedere in queste parole idee semplicistiche molto lontane dalla realtà, accentuate dalla situazione attuale allarmante con le emozioni a fior di pelle, è perché sicuramente non ha notato i numerosi casi accertati di processi di rigenerazione naturale. E non viviamo esattamente in una cultura mediatica della rigenerazione. Per quanto possano moltiplicarsi questi casi, non arriveranno a noi se restiamo passivi. Sono molte le esperienze che in questo ambito si svolgono ogni anno, mese dopo mese, giorno dopo giorno. Forse è proprio in questo contesto che verrà loro dedicata una certa attenzione. Sono molte le esperienze che, in questo ambito, si svolgono ogni anno, mese dopo mese e giorno dopo giorno. Forse è proprio in questo contesto che viene loro riservata una certa attenzione.
Nella steppa dell’Altopiano che si estende tra Almería, Granada e la Murcia, una delle zone della Spagna a più alto rischio di desertificazione, l’associazione AlVelAl opera dal 2015 proprio in questa direzione di integrazione: piantagione di ghiande e centinaia di migliaia di alberi e arbusti, costruzione di stagni e costruzioni di pietre a secco per trattenere l'acqua nel paesaggio e implementazione di sistemi agroforestali come l'Almendrehesa. che combina i mandorli con una copertura vegetativa diversificata invece che monocoltura nuda. Più di quattrocento fattorie e undicimila ettari sono oggi in transizione verso un'agricoltura rigenerativa che non pulisce il territorio, ma lo riempie di alberi, acqua trattenuta e strati vegetali che prima non esistevano. Il risultato, dopo un decennio, è un paesaggio che inizia a comportarsi diversamente di fronte alla siccità e al rischio di incendi, non perché gli sia stato tolto qualcosa, ma perché ciò che mancava gli è stato restituito.
Dall'altra parte dell'Atlantico, nell'ovest degli Stati Uniti, decine di progetti di ripristino stanno applicando lo stesso principio con uno strumento sorprendentemente semplice: dighe dei castori artificiali, semplici pali di legno intrecciati con rami di salice che imitano le dighe naturale dei castori. Neanche qui si toglie nulla, viene inserita una struttura che il paesaggio stesso aveva perso. Queste costruzioni a basso costo rallentano l'acqua, innalzano la falda acquifera e mantengono i corridoi ripariali umidi per tutta l'estate. Studi con immagini satellitari hanno dimostrato che questi corridoi rimangono verdi nel mezzo dell'incendio mentre il resto del paesaggio brucia. E in diversi casi documentati, l'incendio si è letteralmente fermato quando raggiunge queste zone umide.
Chernobyl, la più grande zona di esclusione nucleare d'Europa, è diventata una fitta foresta piena di lupi, linci, bisonti europei e orsi in quattro decenni, semplicemente perché gli esseri umani hanno smesso di calpestarla. Lì, tra le pareti del reattore distrutto, gli scienziati hanno trovato qualcosa di ancora più sorprendente: comunità di funghi che non solo tollerano le radiazioni, ma crescono meglio man mano che sono esposte, indirizzando persino il loro sviluppo verso la sorgente radioattiva, assorbendo la radiazione e trasformandola in energia utilizzabile. Processi che, senza il nostro intervento, in modo autonomo e gratuito, miravano a riequilibrare il sistema e a farlo maturare. Non dovremmo nemmeno dimenticare quei primi mesi di lock down, quando bastava restare a casa per qualche settimana perché la vegetazione iniziasse a crepare l'asfalto delle strade vuote, la fauna si avvicinasse ai centri urbani e i nidi apparissero negli specchi retrovisori delle auto parcheggiate. Non sempre notiamo la pressione costante che il nostro stile di vita esercita sui processi naturali della foresta. Né nella rapidità con cui questi processi rispondono non appena quella pressione viene sollevata.
E poi c'è l'esempio che meglio illustra, per me, il punto di partenza di tutto questo articolo, e che ho avuto la fortuna di visitare e studiare personalmente: la foresta di Białowieża, al confine tra Polonia e Bielorussia, una delle ultime zone di foresta primaria di pianura rimaste in Europa. Riceve tra 620 e 640 mm di pioggia all'anno, un volume perfettamente paragonabile a quello di gran parte dell'interno penisola spagnola. Eppure, il suo nucleo meglio conservato, con secoli di continuità come foresta primaria e protetto dall'intervento umano per più di un secolo, rimane straordinariamente intatto da grandi incendi. I registri paleoecologici stessi, sia a Białowieża che nella Penisola Iberica, raccontano una storia coerente con tutto ciò: analizzando i carboni sedimentari e il polline fossile dei nostri paesaggi in tutto l'Olocene, si osserva che la frequenza degli incendi aumenta vertiginosamente dal momento in cui gli esseri umani iniziano a semplificare il territorio — aprendo radure, riducendo gli strati, sostituendo la foresta diversificata con pascoli o colture. Prima in modo nascente tra i cacciatori-raccoglitori circa undicimila anni fa, e in modo intenso e diffuso fin dal Neolitico, circa settemila anni fa, quando l'apertura sistematica del paesaggio divenne la norma. Non è che il fuoco non esistesse prima, è che la sua frequenza e intensità crescono di pari passo con la perdita di complessità strutturale, non indipendentemente da essa.
Poiché la crisi globale che stiamo vivendo non ha eguali nel passato storico più recente, non è più così assurdo cercare punti di riferimento — e forse di ispirazione — non più nel contesto degli ultimi decenni o secoli, ma in quello degli ultimi millenni. Forse è giunto il momento di ricollegare il nostro modo di concepire il territorio a processi molto più lontani nel tempo. Recuperare la pioggia del Paleolitico e accoglierla con la maturità che merita.
È impossibile negare che nell'immensità del nostro territorio ci siano casi di gravità estrema, con suoli praticamente inesistenti o direttamente con la roccia madre che emerge, e dove affrontare qualsiasi processo di rivitalizzazione sembra — o si rivela — un compito impossibile. Ecco perché nessuno di questi esempi è un miracolo o una soluzione gratuita. Ma tutti puntano nella stessa direzione: quando comprendiamo e accompagniamo i processi naturali di maturazione incorporando la vita, invece di limitarci a contenerne la versione più fragile e regressiva, il risultato è un paesaggio e una comunità più radicati e resilienti, e una spesa pubblica che col tempo tende a diminuire. Lungi dalla mia intenzione è sminuire dal lavoro di coloro che, ogni estate, rischiano letteralmente la vita combattendo questi incendi, soffocati per le risorse limitate e per l’impotenza. Né quella di tanti professionisti della gestione forestale che sostengono ciò che abbiamo oggi. Non intendo sminuire quel lavoro indispensabile, ma ampliare la prospettiva e invitare a integrare, accanto ad esso, qualcosa che quasi mai viene menzionato o che dovremmo iniziare a menzionare di più. Dobbiamo, ovviamente, continuare a investire nella prevenzione e nello spegnimento degli incendi, e prestare particolare attenzione alle aree forestali abbandonate che oggi sono estremamente vulnerabili al fuoco.
Ma se tutti gli investimenti e tutte le energie collettive si esauriscono lì, saremo condannati a ripetere [ciò che è successo] quest'estate, anno dopo anno. Concludo consapevole di aver tralasciato tanti altri fattori di fondamentale importanza, come lo spopolamento rurale, la proprietà dei boschi o l’onnipresente regolamentazione. Ma la terra brucia e, oltre la coltre di fumo, il nulla ci attende di nuovo indifferente.
Un proverbio cinese afferma che "il momento migliore per piantare un albero era vent'anni fa; il secondo miglior momento è adesso." Il vero cambiamento di paradigma inizia chiedendoci, per ogni specifico ettaro del nostro territorio o del nostro ambiente più vicino, verso quale maturità ecologica vogliamo che evolva e ciò che stiamo introducendo oggi per accompagnarlo nella sua massima espressione. Siamo in molti a fare di questo percorso la nostra bussola esistenziale. Speriamo che questo Paese finisca per esaltarlo come una pietra miliare dell’emancipazione e dell’orgoglio collettivo.
→ Originale in 
spagnolo - Tratto da Revista Soberania Alimentaria.
* Xavi Luján è ingegnere forestale e agroecologo nel progetto Vorasenda
** Traduzione di Ecor.Network
Immagini:
*) Copertina: Białowieża National Park, Poland. By Frank.Vassen, Flickr, Licenza CC BY 2.0.
1) Estado actual de repoblación realizada en el Marquesado. By Mesa Garrido 2019. Licenza CC BY NC 3.0. Tratto da: Miguel Ángel Mesa Garrido, La Política Forestal en Andalucía: del Plan General de Repoblación Nacional al Plan Forestal Andaluz Granada (1938-2018), in Cuadernos Geográficos 59(1), 78-98.
2) Repoblación masiva en la comarca de la Alpujarra. By Mesa Garrido 2019. Licenza CC BY NC 3.0. Tratto da: Miguel Ángel Mesa Garrido, La Política Forestal en Andalucía: del Plan General de Repoblación Nacional al Plan Forestal Andaluz Granada (1938-2018), in Cuadernos Geográficos 59(1), 78-98.
3) Incendio en Cabo Silleiro. By Contando Estrelas. Flickr. Licenza CC BY-SA 2.0.
4) Incendio de Los Gallardos 05. By Urci dream. Wikimedia Commons, Licenza CC BY SA 4.0.